... Пытаюсь вспомнить что-то важное, а в голову лезет какая-то чушь, ещё менее объяснимая, чем это бессмысленное движение вперёд.
Шаг в шаг. След в след. Розовые струйки пепла и серые башмаки. Стоп! Почему это пепел розовый? Смотрю внимательно под ноги. Розовая пыль, лёгкая, почти невесомая. Почему же я думаю, что это пепел? Я ЗНАЮ ЭТО. Я знаю это наверняка...
Ноги автоматически становятся в след, оставленный впереди идущим, бесшумно взлетают струйки пепла и разваливаются перед самой землёй тонкими зыбкими облачками. Всё это до боли знакомо, я где-то уже это видел... Память спит.